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他取过一旁叠得齐整的便袍，抖开，披上。

衣裳是靛青色的，棉布料子，洗了不知多少水，袖口和领口的边缘磨出了毛茸茸的线头，却浆洗得干净挺括，贴身穿有一股淡淡的皂角香气——

是母亲房里那个老嬷嬷的手艺，年复一年，从未变过。

他低头系腰间的束带时，不经意抬眼，瞥见了铜镜中的自己。

镜中是一张年轻的脸，不过二十来岁，眉眼称得上端正好看——

眉骨高耸，眉峰如刀裁，鼻梁挺直，下颌线条刚硬利落，是那种在军营校场上日复一日磨出来的英气。

可这张脸上，眉宇间却锁着一团与年纪极不相称的沉郁。

那沉郁不像是一朝一夕生成的，倒像是年深日久在水底积下的淤泥，一层一层地叠上来，表面波澜不兴，底下却沉重得搅不动。

眼眶下两团若有若无的青黑，是近来夜不安枕留下的印记，像是有人用极淡的墨在他眼皮底下各描了一笔。

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