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说这话的时候，他的声音比平时压低了几分，说得又稳又缓，像是在安抚一匹受了惊吓的骡子，手心里没有鞭子，只有一把刚摘下来的芦苇须。

孟老汉深吸一口气，又吸了一口。他沉默了片刻——那片刻的沉默里他想了些什么，谁也不得而知。然后他直起腰，将手中的船桨放回桨座上，桨柄搁进凹槽里发出一声轻响，那声轻响在寂静的江面上格外清晰，像是一颗棋子落在棋盘上。

他慢慢站直了身子，那一把瘦骨嶙峋的身板在月光下显得有些可笑又有些说不上来的肃穆——像一根撑船的竹篙，又细又直，浑身上下没有多余的枝节，却偏要站得一丝不苟。

站直之后他整理了一下自己的短褐，把不知何时被江水打湿的衣角拧干，水淅淅沥沥地滴在船板上；又用指腹抹掉胸口上不知何时溅上的水珠，动作缓慢而郑重，像是在准备一场重要的朝见。其实他这身衣服怎么整理也整理不出什么样子来——一件穿了好几十年、洗得看不出本色的粗布短褐，再怎么拧、再怎么抹，也还是那件旧衣服。但他还是整理了，就像他每次送客人上岸之前都会整理一下船篷——不是因为有多体面，而是因为这是他对得起自己良心的唯一方式。

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